Неужели каждому поколению суждено, дожив до среднего или выше среднего возраста, мучиться тем, насколько трагически их образ будущего не совпадает с реальностью?

Вот ведь строил человек, шел последовательно, проживал каждый день, не перескакивал.
Видел даже промежуточные - и весьма обнадеживающие - результаты своих действий.
Ну, вроде, дом строится, дерево растет и так далее.
И вдруг меняется не дом, не дерево.
Вдруг меняется вся жизнь. Страна, судьба.
И поздно что-то менять.
Не успеть изменить ничего, и наступило то будущее, которое ты всеми силами пытался предотвратить.

Ты хотел, чтобы было больше знания, свободы, творчества - и, казалось бы, вкладывал силы в этот образ будущего.
Радовался тому, что вот - росток свободы, вот - прибавилось знания, а вот - кто-то что-то захватывающее придумал.
И думалось: прекрасно! Вот помаленьку так и сложится оно.

Светлое.

Пусть - отличающееся от того, каким я его видел, но - светлым.

"Был бы белым, но все же был бы чистым.
Пусть холодным, но все же с ясным взоpом.
Hо кто-то pешил, что война и покpыл меня чеpным ".

Вот и всё.

И оставшихся дней не хватит даже на то, чтобы мыслью вернуться к той развилке, от которой выстраиваемый тобою образ будущего пошел совсем не в ту сторону. А в противоположную.
Вернуться даже уже не для того, чтобы исправить, а просто понять. Ну, может, кого-то близкого предупредить - так не делай, плохо кончится.
В этом причина всей моей горечи.
Того, что я огрызаюсь и иногда теряю чувство меры в обличении тех, кто "покрыл меня черным".

Я не могу им простить того, что они фактически отнимают у меня жизнь - не как существование тела или духа, а как тот земной отрезок, за который я "пытался растить свой сад и не портить прекрасный вид".
Но я хорошо знаю: до меня тоже были целые поколения разочарованных. Считавших внезапно обрушившуюся на них перемену страны, истории, судьбы - предательством. Чьим-то предательством и жестокой насмешкой над их трудами и мечтами.
Трудами. которые предавшая их судьба ни разу не погнушалась.
Мечтами, которые обманувшая их жизнь ни разу впрямую не назвала пустыми фантазиями.

Да, видимо, в судьбе каждого поколения - а может, в каждой конкретной судьбе, частного человека - происходит этот момент, приходит осознание, что строил одно, а тут на него смотрит совсем не то, что строил, чего хотел.

У Андрея Вознесенского были прекрасные строки:

Не говори, что жизнь была напрасной -
как будто есть удавшаяся жизнь.

Но я всё равно очень жалею, что мое будущее у меня украдено.
То, в которое я верил. На которое работал. В котором хотел упокоиться.

Живой журнал